Абсолютное непонимание - это мой удел общения с родителями. Пора бы привыкнуть. Сегодня буду петь и ни о чём не думать. К чёрту.
Вернулась к Ремарку. Удивительный талант - в нескольких совершенно обычных словах и бытовах зарисовках описать Жизнь.
"Дверь в соседнюю комнату была открыта. Оттуда доносились всхлипывания жены Хассе. Я пошёл по коридору. Следующая дверь была приоткрыта. Там подслушивали. Сквозь просвет шёл запах духов. Здесь жила Эрна Бениг - чья-то личная секретарша. Одевалась она куда шикарнее, чем могло бы ей позволить скромное жалованье. Но было известно, что раз в неделю шеф диктовал ей до утра. Весь следующий день она проводила в очень дурном расположении духа. Зато каждый вечер ходила на танцы. Если не танцевать, так и жить-то незачем, говорила она. Были у неё два поклонника. Один любил её и дарил ей цветы. Другого любила она и давала ему деньги".
"Вам хорошо, вы одиноки", - сказал мне Хассе. Всё это, конечно, так - одинокий человек не может быть покинут. Но иногда по вечерам эти искусственные построения разлетались в прах, а жизнь превращалась в какую-то всхлипывающую, мечущуюся мелодию, в водоворот дикого томления, желания, тоски и надежды всё-таки вырваться из бессмысленного самоодурманивания, из бессмысленных в своей монотонности звуков этой вечной шарманки. Не важно куда, но лишь бы вырваться. О эта жалкая потребность человека в крупице тепла. И разве этим теплом не могут быть пара рук и склонённое над тобой лицо? Или и это было бы самообманом, покорностью судьбе, бегством? Да и разве вообще существует что-то, кроме одиночества?"
Вспоминала свои чувства, когда читала "Чёрный обелиск" и "На Западном фронте без перемен". Немножко даже подзабыла, насколько он мне близок. Замечательное созвездие отцов: Лермонтов, Достоевский, Ницше, Ремарк.
Впрочем, не буду превращать сие место в читательский дневник.
Вчера посмотрела "Реквием по мечте"... Не могла унять дрожь и тошноту до утра - заснула с рассветом. Поняла только одно - выбор есть всегда. Да, есть простой путь - изъезжанная дорога в обход совести, кроме получения желаемого дарит ещё кое-что - отвращение к самому себе. А есть путь сложный. Путь ломок, боли, пощёчин и криков, путь нервных истощений, депрессий и отчаяний, много чего вдобавок. Но в конце, пусть мечта и не сбудется, но чёрт возьми, ты прожил не впустую. Ты знал, чего ты хочешь, и сохранил себя. И глядя в зеркало тебе не противно собственное отражение.