Пристрастие к литературе на самом деле страшная вещь.

Читать я научилась довольно рано, года в 4 шпарила по слогам, а в пять уже без спотыканий. Первую книжку не помню, помню только, что у родителей не было денег на цветные книги сказок с картинками, так что читали Самиздат, а качество этих изданий вы, наверно, помните. Помню "Чёрную курицу". За пару лет исчитала её до дыр. Потрясающая книга. Потом сказки, от царя Салтана до Незнайки, потом художественная литература.

Я не ошибусь, если скажу, что меня воспитали книги. Не родители. Они, наверно, долго и упорно пытались, но их советы и замечания никогда меня не цепляли так, как ошибки, горести и радости книжных героев.

Это не могло не отражаться на реальной жизни. Чем больше я читала, тем меньше мне хотелось быть в реальности. Чем больше я была в реальности, тем острее чувствовала её нереальность. Замкнутый круг. не жить здесь - нельзя, жить там - тоже нельзя. А баланс найти никак не удавалось.

В этой жизни у моих сверстников прошла пора первых любовей - первые поцелуи, прогулки за ручку и прочее, прочее. Я проводила вечера за "Героем нашего времени". Мысли давно уже вышли за грани сюжета, и Печорин словно сидел рядом со мной. Он был моей первой любовью. Неразделённой, нереальной, но всё же очень чуткой и очень моей.

Этот мир снова возвращает на землю - первый поцелуй. Его звали Лёша, и мы были знакомы всего день. Он на год был старше меня, я, похоже, ему очень нравилась. Я же просто решила для себя, что пора. В итоге это было ужасно. Не так всё было в книгах...

Причём я же не наивная дурочка. Я понимаю, что точно так же не будет. Просто если появились они: Печорин, Демон, Чайльд Гарольд, Базаров, Гадюка, герои Ремарка, - то в жизни должно быть что-то похожее. Должно... Однако я встретила всего только одного человека - отголосока литературных героев. Сейчас он женат, и у него растёт замечательная дочка.

Как я всё-таки глупо устроена. Полярно раздвоена и из-за этого чужая всем. Из-за этого не могу любить себя. Из-за этого никогда себя не жалею. Я не люблю этот мир, но бесконечно им восхищаюсь. Я ненавижу книги за то, что они со мной сделали, но и благодарна им за это. Я устала жить и надеяться, что где-то есть что-то моё, но всё равно не перестаю верить. Кто-то же способен усмотреть красоту в гусенице или заглянуть под защитный нарост, закрывающий душу. А может я этого и не хочу. Во всяком случае себя я никогда не обманывала и не обману. Одной так одной. Я ведь сильная.